Im Portrait: Hans Weißenpfaff – Der letzte Vertreter eines sterbenden Handwerks

Weißenpfaff nachdenklich an seiner Werkbank

Wenn Hans Weißenpfaff gebückt in seinem Werkraum steht und arbeitet, möchte man ihn auf der Stelle wahlweise einfrieren, in einer Alkohollösung konservieren oder zumindest ein Foto von ihm machen. Hans ist 97 Jahre alt und kommt aus Unterfranken, um genau zu sein aus Brüttingen. Malerisch gelegen zwischen den Flüssen Rote Lösche und Mebrach wohnt Hans auf einem alten Hof, direkt am Weinhang. Hans ist von Beruf Schellensturzschleifer. Ein Beruf, den es nachweislich seit dem Jahr 1507 in Brüttingen gibt. Dem einzigen Ort, in dem dieser Beruf überhaupt existiert. Der Schellensturzschleifer ist ein Beruf aus einer lange zurückliegenden Zeit. Mit heiserer Stimme erklärt uns der hagere Mann, was der Schellensturzschleifer früher tat. Der „Schellestutzschleifää“, wie Hans seinen Beruf im Dialekt ausspricht, hat den Schellensturz hergestellt. Ein Werkzeug, das wiederum vom Schellenstürzer genutzt wurde, um die Schelle, eine 50 mal 50 cm große Holzplatte, herzustellen. Der Name Schellensturz rührt daher, dass der Schellenstürzer mit seinem Werkzeug regelrecht in das Holz hineinstürzte. Die Schelle, so Hans weiter, sei in früheren Zeiten, etwa bis in die 1950er Jahre hinein, ein Dekorationselement an Kutschen gewesen, das zu besonderen Anlässen gefertigt und präsentiert wurde. Die Schelle am Pferdewagen, fährt der knorrige Unterfranke fort, gab vor allem Auskunft über den Stand der Familie. Wer eine reich verzierte Schelle hatte, der war hoch angesehen im Dorf. Wer eine schlichte Schelle hatte, der wurde belächelt. Und wer gar keine Schelle hatte, wurde von der gesamten Dorfgemeinschaft gemieden und in schwierigen Zeiten nicht unterstützt, da das Führen einer Schelle ungeschriebenes Gesetz war. Das Monopol auf die Schellenherstellung hatte der Schellenstürzer. Wenn etwa die Ernte ausblieb und man kein Geld mehr aufbringen konnte, um den Schellenstürzer zu bezahlen, war das Ende der eigenen Existenz im Dorf schon besiegelt. Wer sich nämlich illegal eine Schelle selbst machte, wurde mit Peitschenhieben in die Arbeitsunfähigkeit geprügelt und verhungerte meist im folgenden Winter. Wer Glück hatte, wurde durch das Auspeitschen sofort getötet und entging so dem langsamen Hungertod. Die Schelle habe auf diese Weise so manches Mal über Leben und Tod entschieden, so Hans. Er lächelt milde, während er vom Gewalttod in der Vergangenheit spricht.

Kein Mensch wusste damals, warum die Schelle so wichtig war. Man hat das so gelernt und weitergegeben. 

Mit der Schelle habe er eigentlich aber eigentlich gar nichts zu tun gehabt, denn sein Handwerk bestand darin, den Schellensturz zu fertigen. Dieser ist eine Art Miniaturbeil mit sage und schreibe zwölf unterschiedlichen Klingen, die dazu dienten, die kunstvollen Muster in die Schelle zu schlagen.

Der Schellensturzschleifer hatte das Monopol auf die Herstellung des Schellensturzes. Hatte der Schellenstürzer sich sein Werkzeug selbst gebaut, drohte ihm eine vergleichbare Strafe wie demjenigen, der sich die Schelle selbst anfertigte. Somit habe die Existenz aller Dorfeinwohner letztlich am Geschick des Schellensturzschleifers gehangen, meint Hans mit einem etwas gequälten Blick. Auf die Frage, welche Fähigkeiten man für das Erlernen seines Handwerks beherrschen müsse, meint Hans, dass Genauigkeit das absolut wichtigste sei. „Wer unsauber gearbeitet hatte, musste mit bösestem Spott über den schlechten Schellensturz rechnen.“
Hans‘ Beruf ist so sehr aus der Zeit gefallen, dass man ihn am liebsten in das örtliche Heimatmuseum verfrachten möchte, um seine einzigartige Arbeitstechnik und das schöne Produkt seines Handwerks auf Dauer zu erhalten. Hans könnte sich ein Leben im Museum tatsächlich vorstellen. Dort gäbe es vielleicht endlich jemanden, der ihn pflegen könnte. Hans ist mit seinen 97 Jahren auf Rundum-Betreuung angewiesen, doch seine Kinder, Enkel und Urenkel wohnen längst schon in der großen Stadt, weit weg von Brüttingen. Hans lässt nicht locker, er fragt nach, ob wir ihn mitnehmen könnten, da er es sonst wahrscheinlich nicht mehr lange überstehen werde – er weint. Wir halten Abstand zu ihm, da wir mit unserem Portrait über seine Arbeit größtmögliche Sachlichkeit anstreben. Nachdem Hans erkennt, dass er mit unserer Hilfe nicht rechnen kann, fängt er sichtlich niedergeschlagen an, über seine Vergangenheit zu sprechen. Mit 15 Jahren, 1935, hat er seinen Beruf erlernt. Seine Eltern starben beide sehr früh, seine neun Geschwister sind alle „im Krieg geblieben“. Seine Frau Hannah kam vor inzwischen 34 Jahren bei diesem schrecklichen Unfall mit dem Mähdrescher ums Leben, seitdem wohnt er alleine auf dem alten Hof. Als vor 21 Jahren mit Herbert Kugelschmantz der letzte Schellenstürzer starb, ist auch Hans‘ Beruf endgültig überflüssig geworden. In einer für sein Alter unglaublichen Frequenz stellt er trotzdem noch Schellenstürze her. Da es aber keinen Abnehmer mehr gibt, steht inzwischen sein ganzer Hof mit den kunstvoll gefertigten Werkzeugen voll. „Es gibt keine Aufträge. Aber Schellenstürze sind mein Leben, deshalb mache ich das. Ich kann ja auch nichts anderes wie Schellenstürze bauen“, erzählt uns Hans. Gelegentlich mache er neu hergestellte Schellenstürze selbst kaputt, damit er sie wieder reparieren könne. Manchmal sortiert und verpackt er sie hübsch, ein anderes Mal baut er sie auseinander und anschließend wieder zusammen. Irgendwie müsse er sich neben dem Herstellen von Schellenstürzen ja beschäftigen, die Zeit totschlagen. Sein Hof liegt soweit außerhalb, dass so gut wie nie ein Mensch vorbeikommt. Eigentlich sei er gesprächig, sehr sogar. Doch wenn niemand da ist, könne er sich ja nicht unterhalten, stellt er betrübt lächelnd fest.

Das Leben auf meinem Hof ist ziemlich einsam. Deshalb zeichne ich manchmal Gesichter auf Papier. Mit denen kann ich dann angeregt reden. Leider antworten sie nie.

Es ist seltsam anzusehen, mit welchem Ehrgeiz Hans trotz der Bedeutungslosigkeit seines Handwerks arbeitet. Jeden Tag, von früh bis spät. Zwei seiner Schellenstürze stehen im örtlichen Heimatmuseum, mehr bräuchte man laut Museumsleitung dort aber nicht, um das Handwerk zu illustrieren. Die hunderte anderen liegen einfach so rum. Jeder einzelne von immensem Wert, wenn man die Arbeitszeit und das edle Material, das Hans verwendet, betrachtet.
Hans dachte einige Zeit darüber nach, ob er mit seinen Schellenstürzen selbst in die Schellenproduktion einsteigen sollte. Dann würden seine Werkzeuge endlich wieder genutzt. Doch er weiß, dass er das eigentlich nicht darf. „Wie ich noch ein kleiner Bub war“, erzählt uns der ob seiner Kraftlosigkeit inzwischen auf dem Boden liegende Hans, „habe ich mal angefangen, eine Schelle zu schnitzen. Als der Vater reinkam, oje oje, hat er mich verprügelt, dass ich einen Monat nicht mehr stehen, laufen oder sitzen konnte.“
Die Zeit, in der Hans groß wurde, gibt es nicht mehr. Dass die Herstellung einer Holzplatte den Dorfzusammenhalt bestimmte, scheint kaum nachvollziehbar, doch für Hans gelten diese Regeln noch heute. Er würde niemals eine Schelle selbst anfertigen. Doch er weiß auch, dass ein Stück Holz an einer Pferdekutsche keine rechtliche Bedeutung mehr hat. „Eigentlich ist es doch ganz gleich, was ich noch mache. Aber vielleicht können Reportagen wie Ihre, Berufe wie den des Schellensturzschleifers vor dem Vergessen bewahren oder vielleicht sogar wiederbeleben. Zumindest die Arbeitstechni…“
Ortswechsel: Wir verlassen Hans Weißenpfaff, noch während er erzählt. Wir fragen uns, ob er es vom Boden wieder alleine hoch schafft und machen uns auf zu seinem in Frankfurt lebenden Enkel Marcel Weißenpfaff, der als sein Vormund fungiert. Mit einem mindestens genauso herzlichen Lächeln wie sein Großvater begrüßt uns der 35-jährige Makler vom Typ „Do-it-Yourself“ in seinem Büro. „Wenn mein Opa irgendwann tot ist, kommt ein Spa-Hotel in den alten Hof. Wer soll denn bitte noch was mit so komischen Werkzeugen anfangen. Neulich hat mir Opa wieder mal 30 von seinen Schellenstürzen geschickt. Die stehen jetzt bei mir rum und landen, so traurig das auch klingen mag, am Ende wieder auf dem Sperrmüll. Ich darf laut Opa damit ja auch ausdrücklich nichts machen, da ich ja kein Schellenstürzer bin. So grausam das auch ist, aber das Beste für meinen Opa ist es wohl, wenn er so langsam seine Fahrkarte für den Himmel kauft. Nicht falsch verstehen bitte.“
Erneuter Ortswechsel: Wir sind vom jungen Weißenpfaff angeekelt und gehen. Eine Woche später suchen wir Hans erneut auf. Er freut sich über uns. Er hat wieder diesen „Nehmt-mich-mit-Blick“ in den Augen. Er isst gerade Mittag und bietet uns von seiner für die Region typischen in Wein eingelegten süßen Rinderlungensülze an und erklärt uns schließlich alle seine Arbeitstechniken. Mit der „Klingwuchte“ müsse man da ganz tief ins Buchenholz reingehen, um den Griff des Schellensturzes richtig „auszukanten“. Sein Fachwissen ist gigantisch und seine Augen strahlen, wenn er erzählt. „Holz arbeitet. Immer!“ Deswegen müsse man „Spiel“ für die Metallaufsätze lassen. Sonst, so Weißenpfaff, könnten sie sich während der Arbeit lösen und das wäre fatal für den Schellenstürzer. Wir sind fasziniert, abermals fasziniert, von Weißenpfaff, dem würdevollen Handwerker.

Man muss das Holz verstehen, man muss mit dem Holz zusammenarbeiten. Nur so kann man das Holz zum sprechen bringen. Aber Obacht: Auch zu geschwätziges Holz macht Probleme. Es ist die berühmte goldene Mitte, die man hier finden muss.

Dieses letzte Treffen zwischen diesem hilflosen alten Mann und uns hinterlässt bei allen eine unangenehme Ratlosigkeit. Wenn er stirbt, dann war es das mit den Schellen und den Schellenstürzen. Das Wissen geht verloren, so wie auch der Mensch einfach fort ist. Nicht nur wir, nein, auch Hans ist ratlos.
Wir verabschieden uns von ihm und wollen gerade das Haus verlassen, da ruft er uns nochmal zu sich. Er nimmt unsere Hände und blickt uns an. „Wisst ihr“, spricht er zu uns, „mein Wissen wird niemals verloren gehen. Das garantiere ich euch.“ Wir nicken lächelnd, gehen aus der Tür und flüstern uns gegenseitig zu, dass das Wissen natürlich verloren geht. Sehr schnell sogar.
Wir alle, die an dieser Reportage beteiligt waren, sind uns nicht so recht im Klaren darüber, was wir über all das denken sollen. Wir suchen nach passenden Worten. Hans, so kommen wir schließlich überein, könne man wohl am besten mit einem Baum verglichen werden. Einem sehr alten Baum, den man vielleicht schon längst hätte fällen sollen. Wir revidieren diesen Gedanken. Alte Bäume sollte man stehen lassen, bis sie schließlich von selbst umfallen. Allein die Frage bleibt, ob es wert ist, Wissen von Bäumen, die ihr Leben lang als Handwerker gearbeitet haben, zu erhalten. Das wissen wir nicht.

Von Rüdiger Fahrenschon, Magdalena Stürf und Agnieszka Hofmanowa